"There's something cold and blank / Behind her smile / She's standing on an overpass / In a miracle mile / Cause you were from a perfect world / A world that threw me away today, today, today / To run away".
A música na cabeça, o doutor na sua frente. Oz não parecia muito empolgado com o que ele dizia. Queria sair dali.
- É importante você entender, Flávio.
- Oz. Meu nome é Oz.
- Seu nome não é Oz. Oz é um personagem. Você é uma pessoa de carne e osso. A vida não é um filme.
"- Eles te trocaram por 50 dólares e uma caixa de cerveja!
- Que tipo de cerveja?"
Lembrou da cena de um filme.
- O que é a vida então, doutor?
- Realidade. Uma realidade que você precisa aprender a aceitar e buscar um equilíbrio entre você e ela.
"- Acredito que vivemos em mundos diferentes."
- Você não é louco. Senão não estaria aqui conversando com você. Te encheria de remédio para te controlar e pronto!
"A pill to make you numb / A pill to make you dumb / A pill to make you anybody else / But all the drugs in this world / Won't save her from herself".
- O que difere suas pílulas da televisão, da moda, da vida em sociedade? Um remédio mais brando, talvez...
- Difícil conversar com você.
- Difícil acreditar no senhor.
- Quero te ver curado! É para isso que estou aqui. Faço isso por você...
- Então devolva o dinheiro da consulta para minha família. O senhor me quer curado ou feliz?
- Acha que será feliz sendo louco?
- O senhor acha que abrir mão de meus pensamentos me tornará são?
- Aff! Desisto!
O médico levantou-se bravo e saiu da sala. Oz pareceu não se importar muito. Ficou admirando uma mancha no canto da parede. Parecia ter a forma de um pássaro.

O cartão com o desenho da Fênix parecia atormentar o senhor F.. "Processado por não ser feliz, ora essa!" Lembrou-se de quando uma moça lhe deu aquele cartão, no restaurante onde almoçava todos os dias com o pessoal do escritório. Não lembra dela direito, mas lembra dela jogando o cartão sobre a mesa e dizendo "tudo que tem um início tem um fim". "Matrix! Filme velho. Eu gostava muito desses filmes..." Inseriu o cartão no telefone. Chamou. Atendeu. Uma gravação.
- Boa tarde, senhor F.. Cine Marabá. 19hs.
E desligou. "Será que o Grande Irmão está me vigiando?" - ironizou consigo mesmo. Pensou na possibilidade de ir até o centro. Não era mais como nos tempos de Hell City, mas também não era um lugar agradável. Lembrou que o Marabá não existia mais. Não como cinema. Era um grande teatro, reformado pela prefeitura. Mas pensou se aquilo não era um chamado à uma busca por algo... Não tinha mais idade para sagas. "Buscar o quê?" Lembrou-se do prazo de uma semana para tentar ser feliz.

Oz caminhou pelo saguão da clínica sem vontade. Sentou-se diante da televisão e ficou assistindo à novela das 7. Mudaram de canal. MTV.
- Putaqueopariu...
- Calma. Música é melhor que novela.
Virou-se. A garota da loja. Cabelos pretos acima dos ombros. Belos olhos castanhos. Com roupa de paciente.
- Que faz aqui?
- O mesmo que você. Estou de férias da realidade.
- Olha, aquele dia... Não queria ter saído correndo daquele jeito...
- Não esquenta. Você parecia ter encontrado algo para buscar. Mas seus olhos ainda são de alguém que não tem um propósito.
- Não creio que eles sirvam pra muita coisa... Me sinto tão estranho quando você estã perto... As palavras e os pensamentos ficam confusos e não consigo transformá-los em frases e ações...
- Precisa ser você mesmo. Eu prefiro assim.
- Estou tentando. "Ou sendo o Dr. Manhathan" - pensou.
- Não tente. Seja. Relaxe...
Prestou atenção no clipe na tv.
"I'm alone yeah I don't know if I can face the night / I'm in tears and the cryin that i do is for you / I want your love let's break the wall between us / Don't make it tough, I'll put away my pride / Enough's enough, I've suffered and I've seen the light"
- Droga.

Como um adolescente normal, Flávio tentava entender porque Val não queria mais saber dele. Não conseguia. Ficou lá, sentado, como copo de cerveja na mão e divagando sobre sua vida. Lembrou-se do passado.
O garotinho Flávio tentou esconder-se do pai. Mas o mesmo já estava de cinto empunho.
- Não faz nada na sala de aula é? Eu não quero um filho burro! Você tem que estudar pra ter uma vida melhor do que a minha!
O cinto cortou o ar em trajeto descendente.
- Cara, você só viaja!
- Hein?
Flávio saiu do transe.
- Liga não. Desde o primário que eu fico assim, em alfa, hehe.
- Pensando no quê? No vestibular? Na Val?
- Eu não sei se vou fazer vestibular... Não tenho nenhum objetivo, então pra que buscar algo que não sei se quero? E a Val já era. Ela encanou com as coisas de bruxa dela...
- Sei como é isso... Meu, pra que fazer faculdade? Quero mais é trampar e todo sábado sair pra beber e curtir rock'n'roll!!!
- Hahaha.
Flávio voltou pra Terra.

Oz procurou-se no espelho. Não encontrou nada. Voltou-se para o quarto da clínica. Alguém abre a porta. Ela.
- Fazendo o que aí sozinho? Exilado?
- Oi. Eu sou um eterno exilado. Solitário no meio da multidão. Pensei no que você disse. Mas não encontro nada...
- Tente ouvir a si mesmo. Tente pensar no que você gosta de fazer e no que você mais teme. Pode encontrar alguma coisa lá.
"Don't know what I'm gonna do about this feeling inside / Yes, it's true loneliness took me for a ride / Without your love, I'm nothin but a beggar / Without your love, a dog without a bone / What can I do, I'm sleepin in this bed alone".
- Você perde seu tempo comigo? Não deveria estar curando a si mesma?
- Estou fazendo isso.
Aquele olhar... Sentiu-se o mundo queimar. Os pensamentos ficaram lerdos e bobos novamente.

F. chegou ao Marabá às 18:57 hs. Olhou para a entrada sem saber o que fazer.
- Senhor F.?
Olhou para o lado. Um jovem atendente o chamava.
- Sim?
- Por aqui.
O garoto lhe guiou pela entrada e por corredores que ele não conhecia. Passou por trás do palco. Chegou uma porta. Reparou que o garoto tinha a mesma idade de seu filho. Sentiu saudades.
- Pode entrar.
- Por que disseram cine se agora é isso é um teatro?
- Isso importa? Ainda temos um cinema...
Entrou. Era um pequeno cinema, para um público bem pequeno. Um velho sentado bem no meio da platéia era a única pessoa ali. Aproximou-se.
- Venha, senhor F.. Sente-se aqui ao meu lado. Vai passar um filme muito bom hoje.
F. foi até ele e sentou-se ao seu lado. Reparou uma certa semelhança com o velho. Reparou também num livro que repousava em seu colo. "O Homem de Vidro".

"You're my angel come and save me tonight / You're my angel come and make it alright / come and save me tonight."
Oz a procurou por toda parte, mas não a encontrou. Perguntou para todos da clínica, mas ninguém sabia dela. Desesperou-se. Queria encontrá-la. Queria vê-la. Ela o fazia se sentir melhor. Confuso, mas bem melhor. Foi quando deu de cara como velho. Parecia familiar. Era o velho que perseguira na galeria.
- Enfim um objetivo, caro Oz?
- O quê?
Acordou.
Estava deitado em sua cama, no quarto que dividia com seu irmão. Não havia clínica, não havia ela. Sentiu-se frustrado. Pensou nelas. Sentiu-se sozinho.Pensou nele. Sentiu-se ausente. "Essa é a realidade." - pensou. Mas antes que se deprimisse como nos dias anteriores, olhou-se mais uma vez no espelho.
"Um propósito?" - pensou.

"Life it seems,will fade away / Drifting further everyday / Getting lost within myself / Nothing matters no one else / I have lost the will to live / Simply nothing more to give / There is nothing more for me / Need the end to set me free"* cantava a música no som do carro, enquanto F. dirigia rumo à periferia daquela cidade infernal. Não gostava de ir para aqueles lados. Aliás, não gostava daquela cidade. Já estava farto dela, mas não conseguia se livrar. Seus prédios enormes, seu ar, seus pingüins, tudo lhe fazia sentir como se estivesse preso. Cumprindo pena numa penitenciária a céu aberto. Sentia-se como os crápulas portugueses que eram mandados para cá na época colonial. Queria muito sair dali, mas nunca saiu. Não se lembra porque. Ou não quer lembrar. "Morta" - pensou.
Chegou em frente a um conjunto de prédios populares e parou. Desceu do carro e caminhou até o portão. Olhou em volta e ficou indignado como as paredes eram encardidas, roupas estendidas nas janelas, crianças, muitas crianças. "E pensar que já morei num lugar assim...", confessou a si mesmo. Um homem gordo, com camisa semi aberta e fedendo a suor lhe recebeu na porta do prédio.
- Bom dia, senhor F.
- Bom dia. Como sabe quem eu sou?
- O senhor não é F. Almeida? Não veio pelo processo?
- Sou. Vim. Mas...
- Então entre. Quarto andar. Número 41B.
Sem pensar muito, F. subiu até o local indicado. Parecia não querer ser tocado pelas paredes do corredor. Chegou à porta e, antes que batesse, ela se abriu. Uma garota com metade da idade dele, bonita, apesar de mal cuidada. "Belos olhos." Vestia uma roupa simples, de quem põe para limpar a casa.
- Senhor F.? Entre.
O jeito como ela olhava não era bom. Não para ele. Faz tempo não via esse olhar. Ela o acompanhou até a sala de estar, onde um homem velho aguardava numa mesa e outras três pessoas estavam sentadas no sofá. Em frente a mesa havia uma cadeira e F. sentou-se ali.
- Senhor F. - começou o velho - O senhor está aqui porque está sendo processado. Sabe porque?
- Não. Na verdade, acho isso muito estranho. Que raios de Ministério da Verdade é esse? E isso aqui não me parece um tribunal! Vocês estão me causando constrangimentos por causa desse processo! E...
- Felicidade, senhor F.
- O quê?
- O senhor é feliz? Saberia me descrever o que é ser feliz?
- Hã? Bem... Eu tenho a minha família, uma esposa muito bonita, dois filhos ótimos, um bom emprego...
- Eu perguntei se o senhor é feliz.
- Sou. Não sou?...Acho que sim. Mas o que isso tem a ver com...
- O senhor está sendo processado porque fomos informados de que não é feliz. Isso é um crime muito grave para nós, porque não afeta só o senhor, como o senhor deve achar, mas sim toda a sociedade em volta do senhor. Um crime punido apenas com redenção.
F. parou por um segundo. Não acreditava naquilo. Então...
- Hahahahahahaha! Essa é boa. Cada uma. Processado por estar infeliz! Hehe. Caro senhor, o mundo é infeliz! Felicidade hoje está sujeita a responsabilidades, família, contas para pagar, carros e casas para comprar, posições sociais a conquistar! Não há espaço para felicidade no mundo moralista e capitalista que vivemos hoje! Francamente!
O velho ficou sério.
- Pois bem. O senhor tem uma semana para conseguir sua redenção ou...
- Ou o quê? Serei preso?
- Não. Será executado. Ou confinado. Executado por si mesmo ou confinado a uma vida cheia de angústia.
- ... Haha. ... Hahahaha! E eu perdendo meu tempo...
F. levantou-se e saiu, ainda a tempo de dar mais uma olhada em sua anfitriã.

"Things not what they used to be / Missing one inside of me / Deathly lost this can't be real / Cant stand this hell i feel / Emptiness is filling me / To the point of agony / Growing darkness taking dawn / I was me, but now he's gone"**, cantava a banda na televisão da lanchonete. Oz tentava não prestar atenção nela. Mas também parecia não ligar muito pro amigo ao lado.
- Cara. Acorda! Em que mundo você vive?
- Hein? Pô, desculpa. Às vezes eu saio de mim... Vamos?
- 'Bora. Vamos passar na Galeria? Só pra xeretar.
- Tudo bem.
Ambos pagaram e saíram. Caminharam pouco até chegar num prédio aberto, cheio de gente com roupas pretas. Oz andava como se estivesse em casa pelas ruas de Hell City. Pilantras, prostituas, trombadinhas, drogados, migrantes, trabalhadores, mendigos... Ele parecia não ligar. Não tinha medo, como a maioria de seus amigos. Mas isso não quer dizer que ele gostava.
Oz e o amigo subiram as escadas rolantes e passeavam pelas vitrines, cheias de cds, roupas, lojas de tatuagem. Oz parou diante de um poster enorme como desenho de uma casa sombria e uma bruxa toda de preto. "Às vezes sinto-me como se estivesse morrendo ao amanhecer", disse para si mesmo. Quando foi surpeendido por uma voz feminina.
- E às vezes chora por estar perdido e sozinho?
- Hein? - virou-se. Uma garota de pele alva, cabelos pretos acima dos ombros e roupa preta o observava. Possivelmente a vendedora da loja.
- Black Sabbath.
- Ah, sim. Adoro. Serve para não deixar os sonhos tornarem-se cinzas...
- O sonhos só se tornam cinzas se você deixar que os queimem. Ou se você os queimá-los.
- Fácil assim. Quando se é nova e não tem que se preocupar com contas, filhos...
- Ohhhh. Falou o "tiozão". Provavelmente tenho tantas responsabilidades quanto você, mas não deixo que elas controlem minha vida. Nós é que temos que controlar! Use suas emoções para pensar, não deixe que ela pensem por você.
- Se eu deixasse minha emoção agir, seria livre.
- Será? Medo também é uma emoção.
Aproveitou o breve silêncio e olhou bem para ela. Sentiu alguma coisa queimando. "A Fênix", ouviu dentro de sua cabeça. Distraiu-se olhando para o lado. Uma televisão com um aparelho de dvd passava um desenho em preto e branco estilo japonês. A garota do desenho. Voltou-se para a vendedora.
- O que foi? Nâo precisa ficar chateado comigo...
-Não, não é isso...
"Está acontecendo de novo", pensou. Ouviu a música numa outra loja. "No one but me can save myself, but it's too late. / now I can't think, think why I should even try."*** Sentiu-se estranho. Olhou para os lados. Lá estava ele. Sentado num banco. O velho com um livro na mão. "O Homem de Vidro."
- Ei, você!
Caminhou até o homem, mas ele se levantou e saiu, andando rápido. Caminhou até as escadas em caracol e subiu vertiginosamente. Oz tentou seguí-lo, mas quando chegou no andar de cima não havia mais ninguém lá. Ninguém. Pareceu confuso.
- Acorde, Flávio.
Alguém põe a mão em seu ombro.
Ele se vira e acorda. Um sonho? Olha em volta. Um quarto todo branco. Pijama branco. Um enfermeiro em sua frente com um copo e um comprimido.
- Hora do remédio.
Oz levanta-se e caminha rapidamente para a porta e o corredor.
- Flávio! Volte aqui! - gritou o enfermeiro.
Olhou pelo corredor. Avistou uma placa acima de uma porta. "Centro Médico de Reabilitação Psicológica e Psiquiatria." Confuso, confuso.
- O quê...
O enfermeiro ficou sereno, como se já compreendesse o que estava acontecendo.
- Sonhos, cara. Só sonhos. Venha. - pegou Oz pelo braço - Venha tomar seu remédio...

O jovem Flávio parecia desconfortável com aquilo, mas não ligava. Estava ao lado de Val e era isso que importava. Ela jogou as cartas no chão, enquanto todos já encontravam seus cantos de tanto beber e o rádio tocava . Ele pegou uma. Ela virou e olhou. Seu rosto ficou sério.
- Não vamos ficar juntos.
Flávio se surpeendeu.
- Há um outro destino para você.
- Isso é um teste? Pra saber se gosto de você ou não?
- Existe uma diferença entre um teste e uma escolha.
"Falling Off The Edge of World" começou a tocar no rádio.
Estranhamente, sentiu-se como se os céus ficassem nublados. Sentiu frio. Sentiu tudo escurecer.

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* = "A vida parece esmorecer / Derivando longe a cada dia / Se perdendo dentro de mim mesmo / Nada importa, ninguém mais / Eu perdi o desejo de viver / Simplesmente nada mais a dar / Não há nada mais para mim / Preciso do fim para me libertar"
** = " As coisas não são como costumava ser / Falta algo dentro de mim / Mortalmente perdido, isto não pode ser real / Não posso suportar este inferno que sinto / O vazio me preenche / Ao ponto da agonia / As trevas crescem tomando a aurora / Eu era, eu mesmo / Mas agora ele se foi"
*** = " Ninguém além de mim pode me salvar, mas é tarde / Agora não posso pensar por que eu deveria ao menos tentar"
(Fade to Black - Metallica)

--> Falling Off The Edge Of World - Black Sabbath (youtube)

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Extras:
--> Memorando para o Sr. F.
--> Carta de Flávio
--> UFO - Doctor Doctor
--> Contos do Blogueiro Negro

"Eu estive louco durante muitos anos , malditos anos, estive em cima dos limites dos yonks, estive trabalhando pães fora para faixas... "

"Eu sempre estive louco, eu sei que eu estive louco, como a maioria de nós... muito duro explicar por que você está louco, até mesmo,se você não está louco... "

TIM HUNTER: - Eu tenho um pai, sabe... Ele é legal, mas, sei lá... E aí apareceu esse outro, que vira falcão...Um cara disse q ele é meu pai verdadeiro... Agora eu não sei... Não sei a qual deles pertenço...

MORTE: - Pertence? Aaahhh... Vocês, pessoas! De onde tiram essas idéias? Tim, hereditariedade é uma coisa, identidade é outra... Se vocês pertencem a alguém, só pode ser a si mesmos. E olha que tem gente q nem isso consegue.

TIM: - Ah, então eu sou burro! Nós somos burros. Tá legal.

MORTE: - Eu não acho q vcs são burros... Só confusos.

TIM: - Pra vc é fácil falar.

MORTE: - É.

TIM: - Vc num tem q se preocupar com nada.

MORTE: - Não.

TIM: - Ninguém pode obrigar vc a fazer o q não quer. Vc nunca se perde. Sabe o q está fazendo e coisa e tal. E tem uma missão esquisita... Você é tão absurdamente feliz.

MORTE: - Missão esquisita. Essa foi boa. Tim? Tudo o q vc disse é verdade.

time.

Se perdeu.
Arremessado contra a parede da memória pelos trogloditas da vida, ficou sem ar. Parou de tentar entender e tentou continuar vivo. Como K., viu-se julgado por algo que não sabia o que era. Fora condenado e agora cumpria a pena. Fechado num quarto, não queria mais sair. "Eles estão lá fora, me esperando!" Teve medo. Não queria o processo Ludovico, não queria enlouquecer, mas não tinha mais certeza da sua sanidade. Gritou pelo nome dela, para que ela o salvasse, mas estava cada vez mais distante dela e ela não parecia mais se importar. E os juízes que lhe trouxeram ao mundo faziam questão de não lhe dar trégua, de lembrá-lo de sua condição, sempre. Tentou obter alguma luz. Buscou no fundo imagens do filho que amava e se sentiu melhor. Mas aquilo era efêmero. O apocalipse se fazia presente o tempo todo, não havia muito espaço para luzes. O torturador do Grande Irmão não era um homem, mas algo que não era palpável, tornando ainda mais difícil de suportar tamanha dor. Chorou. Estava velho e não aguentava mais tanta pressão. "Ou me entrego, ou vou virar serei morto" - pensou. Dormia. Era seu único refúgio. Sonhos diluídos em memórias e sentimentos. Amor. Idéias. Vida. Mas o sonho terminava, e o apocalipse voltava...
Flávio acordou e viu-se transformado numa barata...
"Oz! Cadê você?"
...